Lundi 11 février 2008
Je suis un écrivain dangereux, ma production est malfaisante, nocive, le poison que renferment mes livres tue les lecteurs, et durant leur brève agonie ils ont le temps de rendre leur entourage fou, infirme, incapable de joie de vivre à jamais. Une ligne suffit, la dose est déjà létale. Même si vous brûlez cette page sur le barbecue de votre jardin, vous l'aurez rejointe demain au milieu des cendres.
- J'ai toujours demandé mon interdiction.
Mais par laxisme les autorités se refusent d'exercer à mon endroit la bienfaisante censure. Je suis un meurtrier libre d'utiliser ses armes, de poser des bombes dans les librairies, les bibliothèques, jusque dans les maisons de la presse des gares et aéroports pourtant quadrillés par l'armée. J'explose au centre des crânes de tous ces gens de culture surannés, lents, passionnés par le déchiffrement des phrases, qui expient d'avoir trahi leur époque et la modernité.
- Ne comptez pas sur moi pour me lamenter sur leur sort.
Les terroristes ne plaignent pas leurs victimes avec la sensiblerie d'une amie des bêtes qui vient d'écraser une poule. Quelles que puissent être les circonstances, on est toujours coupable de s'être laissé aller à mourir. On ne meurt que par imprudence, inadvertance, forfanterie, manque de discernement, ou pour n'avoir pas eu le courage d'affronter la maladie en héros.
- Je ne fais partie d'aucune organisation.
La proximité des écrivassiers me répugne. Je suis un embusqué, un sniper. Méfiez-vous de mon sourire, mes lèvres sont une trappe, l'entrée d'un gouffre où vous tomberez inertes. Mes dents brillent pour mieux vous éblouir, et s'enfoncer dans vos chairs comme les crochets d'un cobra. La littérature est cruelle, elle ne s'apitoie pas sur les soldats vaincus, ventre ouvert, visage arraché par un éclat d'obus, hurlant dans la boue quand il leur reste encore assez de gorge.
On n'écrit pas dans la tristesse, dans l'accablement, on écrit comme une arme aveugle, joyeuse de tirer ses rafales dans le gras de l'humanité, comme un bombardier ivre de bombes incendiaires qui lâche sa gerbe au-dessus des capitales, des ports, et même des villages peuplés de retraités endormis afin de semer la panique et que nul ne se croit à l'abri.
- L'écriture me monte à la tête.
Elle perce des galeries dans mon cerveau comme des termites dans une poutre.
Microfictions, Régis Jauffret
Je suis assis et je contemple tous les chagrins du monde, l'oppression et la honte ;
Reiko ne s'attarda pas. Elle se disait qu'elle allait connaître la souffrance qui tout à l'heure avait ouvert un tel gouffre entre elle et son mari, que cette souffrance deviendrait une part
d'elle-même, et elle ne voyait là que le bonheur de pénétrer à son tour dans un domaine que son mari avait déjà fait sien. Dans le visage martyrisé de son mari il y avait quelque chose
d'inexplicable qu'elle voyait pour la première fois. Elle allait résoudre l'énigme. Reiko sentait qu'elle était capable de goûter enfin, dans leur vérité, l'amertume et la douceur du grand
principe moral auquel croyait son mari. Ce qu'elle n'avait jusqu'ici perçu qu'à travers l'exemple de son mari, elle allait le goûter dans sa propre bouche.
Quand il fut assis
près d'elle, son embarras commença ; le point de départ lui manquait. Sénécal, heureusement, vint à sa pensée.
